Mon dos, un porte-couteaux

Il est des douleurs qui transpirent
Qui s'étalent et sentent
Qui collent et s'imprègnent

Si tu te loupes et te coupes
Un peu, le bout du doigt
Beaucoup, le coin du genou

Si tu lorgnes et te cognes
Un peu, le flan de la cuisse
Beaucoup, la pointe du coude

Tu as mal, c'est indubitable
Tu souffres, c'est indéniable
Tu fais Aïe, ça fait du bien

Encore le soir, tu y penses
Un peu quand tu te couches
Beaucoup quand tu te lèves

Mais voilà que le lendemain déjà
Il n'y plus de trace là
Juste encore un relent

Il est des douleurs qui transpirent
Ce ne sont pas celles que je viens de décrire

Il est des douleurs qui s'étalent
C'est tous les matins qu'elles t'empalent

Il est des douleurs qui sentent
Du cheveu à la plante

Il est des douleurs qui t'imprègnent
Entière de leurs couleurs